Vole, Vole

Si tôt.

Si inattendu.

Si brusque.

Tel fut ton départ.

Vers le monde du Divin,

dans les bras des ancêtres,

là où veillent les initiés,

là où reposent les éclairés.

Sans présage.

Sans tambour.

Sans adieu.

Te voilà arrachée

au secret épais de la nuit,

appelée par une voix que nous n’entendions pas.

Nos rêves envolés.

Nos cœurs heurtés.

Oh ! Que la musique de ton envol nous transperce.

Un tam-tam funèbre résonne dans nos veines.

La peur nous serre —cruelle, primitive.

Est-ce seulement la fin d’un chapitre

ou l’annonce de notre propre rappel ?

Confus.

Aigris.

Affolés.

Nous regardons là-haut

comme des enfants orphelins de lumière.

Resterons-nous à terre

ou apprendrons-nous à ouvrir nos ailes ?

Le charisme de ton absence plane encore.

Ton ombre danse dans nos mémoires.

Pourras-tu encore nous inspirer depuis l’autre rive ?

La vie a ce goût de kola amère

que nous mâchons sans comprendre.

Le rappel ne prévient pas.

Il arrache.

Alors nous apprenons à contourner la douleur,

à marcher pieds nus sur la braise,

à transformer le deuil en force.

Vole, vole très haut.

Laisse, laisse ce fardeau.

Porte, porte ton flambeau.

Jusqu'à la terre de nos ancêtres,

près du ruisseau sacré où les esprits veillent.

Pour Patience

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