Sous l’Arbre

Isolée dans ton secret,

enragée dans ta solitude,

perdue dans ton angoisse,

et rebelle malgré toi,

ce monde infernal t’accuse.

Étrange, il te perçoit.

Frivole, il te baptise.

Mais il ne cherche pas

à comprendre :

ton innocence arrachée,

ton innocence volée.

Dans l’obscurité de l’oppression,

tes cris n’ont pas pu effrayer l’incube.

Tes larmes n’ont pas arrêté la douleur.

Et le temps lui-même

n’a pas su panser

ton cœur meurtri.

On t’a demandé de te taire.

On t’a demandé d’oublier.

On t’a demandé

de porter la honte

qui n’a jamais été la tienne.

Mais au fond de toi,

la lumière

n’a jamais disparu.

La beauté de ton innocence

ne t’a jamais abandonnée.

Elle marche encore

dans l’ombre de tes pas.

C’est elle

qui effacera les humiliations.

Elle deviendra ton épée.

Elle réveillera en toi

la force héritée de tes ancêtres.

Tu n’es pas

la blessure qu’on t’a infligée.

Mais la vie qui refuse de mourir.

Et un jour,

au pied de l’Arbre,

l’incube reculera.

Ton désespoir s’éteindra.

Cette malédiction s’enfuira.

Le mépris des insouciants

se courbera.

Enfin, ton lendemain

se lèvera.

Non pas brisé,

mais debout.

Comme l’aube

qui revient toujours

après la nuit.

Car l’Arbre n’oublie jamais

les enfants

qu’elle a portés.

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